Ces larmes si fragiles

au bord de nos yeux

à la merci du scient ou du moqueur

transparence inutile qui saigne doucement

Cueillies elles meurent dans l’instant

                        au creux de la main

pourtant leurs pétales fleurissent parfois jusqu’au milieu des blés

et si souvent au bord des voix ferrées

d’elles et de nos belles tristesses

            qui leurs donnent vie

impossible d’en faire un bouquet

ou de les asservir

                        pour aider à tourner les ailes du moulin

inutiles et fragiles

            ces larmes qui font de nous

                        d’improbables coquelicots.

les feuilles fleurs du printemps peinent à se déplier

verts pâles ou marrons clairs murmurent vers le ciel

et découpent lentement le bleu le gris le blanc

de leur contour vivant et du désir d’espace

qui monte à leurs nervures en vagues successives

ne les regarde pas si ta peau est muette

n’écoute pas le vent que tous ces corps modulent

en une plainte cri de joie qui saigne et brûle

surtout ne laisse pas ta pensée s’y mêler

elle y perdrait ces lignes où tu poses tes pas

ces cases aux angles droits qui disent la mesure

et jusqu’aux mots dont elle tire ce froid

qu’elle jette sur le monde pour en figer le vol

ne les regarde pas si tu crains cette mort

qui enveloppe d’un long fil de soie claire

le corps de la chenille et opprime sa chair

fixer les yeux sur la vie qui déborde

fait naître le vertige et met l’âme en chaos

ne les regarde pas à moins de les laisser

t'apprendre à bégayer à tomber à voler
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